C'est mon poil rèche, plaqué de sang séché, coagulé, noir, que je lèche fébrilement. Mes babines retroussées laissent alors entrevoir des dents brisées, ensanglantées à force de tirer sur la ferraille qui m'emprisonne. Mon regard vitreux plonge sur une plaie béante d'où s'échappent le rouge de mes chairs, et des exhalaisons de mort. Je compte les heures, chaque minute, et ces moments où vous me caressiez l'échine. Dans votre voix, c'est votre harpon qui transperce ce coeur jadis vibrillonant, et qui me taraude l'esprit de son acier trempé, détrempé des ficelles de votre séduction. Les lourdes chaînes imposées ne m'autorisent que peu de marge.. et pourtant... pourtant, vous devriez le savoir, il vaut mieux ne pas trop approcher un animal blessé. La rage au ventre.. HAN! je cracherai votre poison (d'avril).
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